« D’yeux touts de sommeil, je relirais un livre »
Constanța Buzea



Automnes s’écoulent comme le vin en pots fêlés,
De leur odeur de fumée s’étouffant…
Un antécédent bien avilissant
Dans l’ascension en train de nous diviser…

Les jours s’effondrent en eux-mêmes, rigidifiés,
Autant de victimes d’un plan préétabli,
Une preuve claire qu’en otage on s’est portés
Et que nous flottons dans la contiguïté.

Rêvant, miraculeuses, d’autres facultés,
On se tient fort par la main, pour que nous ardent
Par des réflexions, les désirs passés.

Errant dans le vide que nous fabriquons,
La lumière nous emmaillote, revancharde,
Mettant un point au livre que nous lisons.