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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2010-10-01 | [Ce texte devrait être lu en espanol] |
Amo mi cuarto olor a viejas hojas.
Por él pasan centauros de noche, les crecen dedos como palitos de incienso por las arcadas se escuren y se unen con las olas y el viento. Pero de madrugada se hunden hasta las piedras. En mera concha de crÃos que juegan a flores bajo del muro de BerlÃn. A veces se enredan cuchillos, uno a otro, acariciándose, tristes bocadillos que la luz se comió. Los muros vivÃan de suelo y agua, tan llenos de aves y torres móviles, como la luna colgados, que calla a la hierba, que pare caballos de vidrio oscuro y ron.
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