nu sunt poet.
pictez doar interiorul meu maladiv
într-o restriște de a nu pricepe realitatea
de a nu o accepta așa cum îmi ajunge
la căile de simț nici florile nu le mai miros
de frică să nu încolțească în mine
spiritul de albină sclavă din instinct de turmă
să mă-nsoțesc cu roiul de oameni
putrezi pe dinăuntru
ce muncesc mai mult decît pentru
o bucată de pîine pe masă
și un adăpost

Cerșetorul îi privește, el nu visează averi